Algo de mí

Me causa algo de gracia (tampoco tanta) el hecho de que la gente que se acerca a este blog, no sabe nada de mí. Escribo cosas súper arbitrarias, que de alguna forma rondan sobre la misma idea, que no es más que todo un invento. Así es: les muestro un invento, quizás porque no tenga necesidad de mostrar mi vida. O tal vez porque este blog no quiera ser tan leído. Me acuerdo de aquella frase de El oficio de sobrevivir de Marcelo Damiani ("Todos, indefectiblemente todos escribimos para gustar, pero nunca le gustamos a nadie por lo que escribimos. Les gustamos por las mismas razones que les gusta otra persona: por nuestra cara, nuestra voz, nuestros ojos, nuestro cuerpo o nuestro sentido del humor. A veces les puede gustar el hecho de que seamos escritores, pero jamás les gustamos por nuestra forma de escribir".) y pienso que puede que no me interese gustarles por mi escritura porque sé que no va a ser así. Entonces, no escribo para gustar ni para recibir halagos, simplemente escribo porque es algo natural de mi ser que siempre supe hacer. Escribo para mí. Y para un ente invisible que todo estos años tuve en claro que no existía. Algo así como que esta página en blanco es mi simple receptor, y me conoce profundamente, por lo que no necesita que le cuente que ayer me compré dos pares de medias o que me corté con una carpeta justo al lado de la uña y ahora me duele, o que me olvidé el pen en la facultad y lo encontró -por suerte- el chico de la Sala de Redacción que -por desgracia- yo no quería que leyera una de mis notas, y ahora tiene absolutamente todas a su disposición. Tal vez ya sepa que se me está rompiendo una uña, que estoy escribiendo esto en pijama y que mientras veía los festejos inaugurales del mundial, estaba leyendo la revista Watt.

Así es que invento.

Textos cortos, aburridos, que quizás a pocos les interese leer.

Y a mí, simplemente, no me importa.